ogni giorno alle 18 precise veniamo a ricevere la nostra piccola dose di veleno, ci viene somministrata lentamente o d'impatto, inconsapevolmente o in modo alquanto masochistico, con orgoglio o con codardia, tutto ciò poco importa, ciò che conta è che quella piccola ma costante dose tossica sia lasciata in pace di circolare in noi, senza prendere provvedimenti, senza fughe, ascoltata, incanalata ed infine trasmutata, è il potere dell'alchimista che è in noi, della metamorfosi creativa!

siamo girandole, siamo vortice,
siamo centri di gravità,
siamo ingranaggi inconsapevoli,
testimoni del tuo e del mio destino,
una volta ci ritroviamo e mille ci perdiamo,
corriamo senza freni su binari opposti prossimi ad uno scontro d'amore!

non sei tu, non sono io,
è solo uno sguardo che ci tiene uniti,
ci proietta altrove, fuori dalle barriere identitarie,
è un semplice pensiero o un messaggio venuto chissà da dove
che induce ad ascoltarci, a porci attenzione,
sono occhi che si cercano, si incontrano sul far della sera,
si salutano e si accolgono, sono familiari oramai,
non hanno malizia, ne rimproveri,
e sono felici così come è.
Ti auguro una buona giornata!

la poesia scardina l'ordine,

la poesia è un attacco alla paura, 

la poesia fa muovere energie invisibili, 

rompe equilibri interiori, certezze e consapevolezze, 

la gusti solo se metti in conto che possa esploderti tra le mani, 

possa ferirti o lasciarti a bocca aperta, 

che sfumi presto in una bolla di sapone, 

è lì in sospeso nell'attesa, 

è dentro un mal di pancia, un'attacco di panico, 

un'ansia improvvisa, a volte è la risoluzione dei problemi, 

a volte diviene incomprensibile, certo non ama chi vuol capire, 

la poesia ci rende nudi, ci scopre dalla calda coperta, 

e ti proietta lì oltre un tunnel, oltre un confine, oltre un muro, 

la poesia è un atto di rivoluzione ...

ero l'ultimo della classe, 
l'ultimo della fila, 
l'ultimo degli affetti, 
l'ultimo in capitolo ... 
ero anche l'ultimo ad arrendersi, 
l'ultimo a morire,
l'ultima speranza di chi ultimo non aveva smesso di credere

c'è del sacro in uno sguardo,
del sacro in un sorriso donato a chi meno se lo aspetta,
è la poesia dell'imprevisto,
di chi lascia in sospeso il divenire,
di chi lascia gli elementi comporsi in un abbraccio di fiducia,
nella presenza di chi si prende cura

da borgo Croce

da borgo Croce

il bosco, le nuvole, la pioggia di oggi 7 settembre 2017 ... ed il borgo finalmente respira avvolto in quel bel cappotto di fine estate, tra rumori attutiti e grondaie gocciolanti, l'atmosfera è quella giusta per un bicchier di vino ed un ricordo appena abbozzato, accomodando gli odori del sottobosco fin dentro il paese, con la solitudine che non fa male fin quando diventa una buona amica, per chi qui ha a cuor non solo casa sua ...